Pensando sobre tudo, que é o nada.

Já ouvi diverssas vezes que as verdadeiras obras-primas provém do sofrimento dos artistas. Acredito muito nesta premissa, sem sofrimento não há arte, principalmente na escrita, entretanto eu tenho estado tão na merda e não consigo escrever nada... Será que existe um limite de sofrimento para inspiração, e eu superei este?
Amar fode toda a nossa vida. Não amar fode mais ainda. Ser saudavel pode nos deixar estressado. Não ser, pode nos matar. Ser amigo de todos pode nos trazer traição. Não ser pode nos fazer trair e nos corroermos de culpa.
O que eu tenho que fazer para sofrer menos, mas ao mesmo tempo sem deixar de sofrer?
A morte? Não, obrigado. Vou continuar mais um tempo dizendo não para ela.
A vida? Será que ela existe? Será q nós vivemos ou só sobrevivemos?
Oque parece ser a vida é normalmente uma merda, mas dependemos dela pra viver e sermos felizes, até onde vai meu conhecimento. Então eu vivo. Sabendo que tudo não passa de uma merda. Que todos a minha volta estão prontos para me apunhalar pelas costas. Que eu não passo de um grão de areia, que nunca vou fazer a mínima diferença na vida de ninguém.
O amor pode estar longe de mim. Pode nem ao menos existir, mas nada me impede de continuar a amar todos a minha volta incondicionalmente. Amar cada mulher nova em minha vida, e me decepcionar a cada instânte, com aquele sentimento de culpa, por ter deixado aquela escapar. Mas será que aquela era mesmo AQUELA? Isso eu nunca vou saber... E na verdade não me importo muito com isso. Prefiro nunca saber, a me decepcionar mais uma vez. E de decepção minha vida já está cheia, e eu sou, para mim, a principal delas. Se eu não sou muito chegado a mim como os outros podem ser? Está certo que as vezes eu até me gosto um pouco, mas um pouco é o suficiente?